Eu faria homenagens e loas ao dia do amigo, mas estou schopenhaueriana demais pra achar que vale a pena. Até porque depois daquela cena de Roberto e Erasmo engasgados chorando debaixo de chuva, o resto é bobagem.
Meus amigos vão entender, e sabem que prestígio não é algo que se dá somente em datas "especiais" (claro que não, sua tonta, é um chocolate). Meus verdadeiros amigos sabem que não esqueço um aniversário, mesmo que não ligue nem dê sinal de vida; já me viram procurando presentes como quem caça um tesouro; lembram que eu lembro deles a todo momento e tenho essa maldita mania de não querer atrapalhar, que acaba me atrapalhando em explicitar o quanto gosto deles. Mas é isso.
Essa segunda-feira podia acabar duma vez.
segunda-feira, 20 de julho de 2009
Lie to me
Bia, arrebentando, mandando ver, tirando as palavras da minha boca (ou mais daqui de dentro?)...
Será que foi uma mentira?
Será que foi uma mentira?
A gata
Sigo eu ladeira abaixo:
Tô saindo pro almoço, tudo molhado de chuva, e lá está ela caminhando na base da grade do jardim. Pequena e manhosa. E a única que aceita que eu chegue perto, dos vários irmãozinhos que ela tem morando por lá.
E ela começou a reclamar. Era fome, eu sabia. Com aquele tempo, provavelmente a senhora que deixa comida não deve ter aparecido. Ela chorou, reclamou, deu cabeçadinhas na minha mão, desceu do muro pra se esfregar nas minhas pernas.
Parou um sujeito, ficou ali admirando, comentou como são adoráveis e lindinhos. Parou uma colega, perguntou por que eu não a trazia pra casa.
Saí. Meu coração doendo e o olho cheio d´água.
Mas cuidei de salvar um micro-resto de carne do meu prato dentro de um guardanapo. Sabe aquela secreta esperança de reencontrar o cara lindo que a gente viu na esquina passada? Pois é.
Lá estava ela, paradinha e sozinha no mesmo lugar. Um raiozinho de sol na minha segunda cinzenta.
Tô saindo pro almoço, tudo molhado de chuva, e lá está ela caminhando na base da grade do jardim. Pequena e manhosa. E a única que aceita que eu chegue perto, dos vários irmãozinhos que ela tem morando por lá.
E ela começou a reclamar. Era fome, eu sabia. Com aquele tempo, provavelmente a senhora que deixa comida não deve ter aparecido. Ela chorou, reclamou, deu cabeçadinhas na minha mão, desceu do muro pra se esfregar nas minhas pernas.
Parou um sujeito, ficou ali admirando, comentou como são adoráveis e lindinhos. Parou uma colega, perguntou por que eu não a trazia pra casa.
Saí. Meu coração doendo e o olho cheio d´água.
Mas cuidei de salvar um micro-resto de carne do meu prato dentro de um guardanapo. Sabe aquela secreta esperança de reencontrar o cara lindo que a gente viu na esquina passada? Pois é.
Lá estava ela, paradinha e sozinha no mesmo lugar. Um raiozinho de sol na minha segunda cinzenta.
sexta-feira, 17 de julho de 2009
Olhar 43
É aquilo, né?
Uma semana do cão. Mil coisas ao mesmo tempo - um teste de malabarismo, de competência ou de paciência?
Um alien saindo no queixo. Um não, vários. Um só é maior do que os outros, mas são todos de estimação. Malditos hormônios. Maldita tpm.
A solidão batendo - misto dela de verdade e dessa desgraça feminina mensal.
Aquela sensação de workaholismo tomando conta.
A dúvida se se fez a escolha certa. Se não era muito cedo.
Se eu não devia ter comprado chocolate. Ou um prosecco.
Mas na falta do que se entristecer, a gente sempre acha algo pra celebrar.
É aniversário da minha irmã favorita, aquela que pude escolher. Tão irmã que até brigar a gente brigou.
Tenho boas notícias da minha aceitação, do meu trabalho.
Se não tenho com quem comemorar, faço isso sozinha.
Como disse uma moça na Ana Maria Braga essa semana, "bem que eu queria um companheiro, uma cara-metade. Mas metade por metade, fico sozinha que sou inteira".
Compro uma super promoção das quatro temporadas do House.
E abro meu Miolo Lote 43 safra 2004, o melhor vinho brasileiro. Eu mereço.
Uma semana do cão. Mil coisas ao mesmo tempo - um teste de malabarismo, de competência ou de paciência?
Um alien saindo no queixo. Um não, vários. Um só é maior do que os outros, mas são todos de estimação. Malditos hormônios. Maldita tpm.
A solidão batendo - misto dela de verdade e dessa desgraça feminina mensal.
Aquela sensação de workaholismo tomando conta.
A dúvida se se fez a escolha certa. Se não era muito cedo.
Se eu não devia ter comprado chocolate. Ou um prosecco.
Mas na falta do que se entristecer, a gente sempre acha algo pra celebrar.
É aniversário da minha irmã favorita, aquela que pude escolher. Tão irmã que até brigar a gente brigou.
Tenho boas notícias da minha aceitação, do meu trabalho.
Se não tenho com quem comemorar, faço isso sozinha.
Como disse uma moça na Ana Maria Braga essa semana, "bem que eu queria um companheiro, uma cara-metade. Mas metade por metade, fico sozinha que sou inteira".
Compro uma super promoção das quatro temporadas do House.
E abro meu Miolo Lote 43 safra 2004, o melhor vinho brasileiro. Eu mereço.
quarta-feira, 15 de julho de 2009
Blues da piedade
Vamos pedir piedade, Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Senhor, piedade pra essa gente que não consegue enxergar o outro. Que não sai da própria miséria. Que esquece de olhar pra cima, pros lados, ao invés de olhar só pro seu umbigo. Ou, pior, aquela gente que não olha no espelho.
Piedade para os incapazes de compreender, de perdoar, de viver em paz. Piedade aos incapazes para a paz.
Tenho pena dos que se julgam injustiçados, dos que se entrincheiram no sofrimento, na auto-indulgência e na crítica severa. Lamento pelos que não conseguem olhar com o olhar do outro, partilhar sua experiência, dar as mãos, encostar as vidas.
Piedade para aqueles que nem diante da perda perdem a soberba e a estupidez e permanecem lá, impávidos e impassíveis, estátuas de gelo, sal e amargura, eternamente apartados do sentimento alheio. Piedade para os inconscientes da solidão humana - todo homem é uma ilha, todo mundo mente, o homem nasce como morre: só.
Piedade para os mais sozinhos que os solitários, os encarcerados da própria verdade, os insensíveis, os idiotas, os grosseiros, os estúpidos, os fracos, os acossados pela pura babaquice, os que nem sabem que sofrem tanto por não se permitirem tocar pelo alívio da normalidade, da humanidade e do bem-estar.
Senhor, piedade para esses covardes, os que se auto-flagelam, os que um dia ainda vão acertar contas consigo mesmos, os que negam o consolo diante da morte, os que não vêem que a sua própria morte um dia vai chegar.
E então, quem estará lá além da sua besta interior?
Pra essa gente careta e covarde
Senhor, piedade pra essa gente que não consegue enxergar o outro. Que não sai da própria miséria. Que esquece de olhar pra cima, pros lados, ao invés de olhar só pro seu umbigo. Ou, pior, aquela gente que não olha no espelho.
Piedade para os incapazes de compreender, de perdoar, de viver em paz. Piedade aos incapazes para a paz.
Tenho pena dos que se julgam injustiçados, dos que se entrincheiram no sofrimento, na auto-indulgência e na crítica severa. Lamento pelos que não conseguem olhar com o olhar do outro, partilhar sua experiência, dar as mãos, encostar as vidas.
Piedade para aqueles que nem diante da perda perdem a soberba e a estupidez e permanecem lá, impávidos e impassíveis, estátuas de gelo, sal e amargura, eternamente apartados do sentimento alheio. Piedade para os inconscientes da solidão humana - todo homem é uma ilha, todo mundo mente, o homem nasce como morre: só.
Piedade para os mais sozinhos que os solitários, os encarcerados da própria verdade, os insensíveis, os idiotas, os grosseiros, os estúpidos, os fracos, os acossados pela pura babaquice, os que nem sabem que sofrem tanto por não se permitirem tocar pelo alívio da normalidade, da humanidade e do bem-estar.
Senhor, piedade para esses covardes, os que se auto-flagelam, os que um dia ainda vão acertar contas consigo mesmos, os que negam o consolo diante da morte, os que não vêem que a sua própria morte um dia vai chegar.
E então, quem estará lá além da sua besta interior?
segunda-feira, 13 de julho de 2009
Can you feel it?
E óbvio que a imprensa em geral continua chafurdando da morte do Michael Jackson. Tão cedo, o coitado não descansa.
Mas agora é que está aparecendo o que eu sempre desconfiei: era só uma criança grande. Repito: um Mozart pós-moderno, que não teve tempo nem dinheiro pra brincar quando pequeno e que aproveitou fama e fortuna pra, literalmente, escolher não crescer nunca mais na Terra do Nunca. Um adulto que se divertia pulando de roupas na piscina, atirando balões de água, disparando revolvinhos d´água e ganhando elefantes de presente.
Todo gênio tem algo de perturbador, enigmático, melancólico, trágico.
Mas agora é que está aparecendo o que eu sempre desconfiei: era só uma criança grande. Repito: um Mozart pós-moderno, que não teve tempo nem dinheiro pra brincar quando pequeno e que aproveitou fama e fortuna pra, literalmente, escolher não crescer nunca mais na Terra do Nunca. Um adulto que se divertia pulando de roupas na piscina, atirando balões de água, disparando revolvinhos d´água e ganhando elefantes de presente.
Todo gênio tem algo de perturbador, enigmático, melancólico, trágico.
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