Meu mundo e nada mais

Quanto mais eu conheço as pessoas, mais me convenço de que o melhor que faço é ficar em casa curtindo uma cama quentinha, um silêncio confortável, um papo virtual ou um dvd de seriezinha antiga.
Apesar de sempre acontecerem episódios bacanas (como Armando Nembri me respondendo ao post, e eu deixando todo mundo babando ao dizer que ele é, além de tudo, um lorde), no fim das contas é sempre a mesma história, sempre tem uma babaquice acontecendo.
Intriga me dá preguiça.
Fofoca me dá preguiça.
A vida social demais socializa o que não devia. A vida privada vai pela privada; o que deveria ser particular passa a ter nuanças públicas, vira enredo de novelas intermináveis, de capítulos espetaculosos, de burburinhos e especulação.
Tudo muito chato, muito cansativo.
Viva as caverninhas, viva o low profile, viva o trabalho árduo que exaure e obriga ao recolhimento saudável. Viva a discrição e o umbiguismo preservador. Viva o nariz que não se mete na vida dos outros, viva o cuidar da própria vida, viva e deixe viver - ou morrer, porque cada um faz o que bem entender.

Mother

Assumo: tem algo de crise dos 30 na minha atmosfera.
Estou neurótica com cremes, rugas, sinais. Acontecem umas dores esquisitinhas. Demoro mais pra me recuperar de qualquer coisa - noitada, dodoizinhos, angústias, estafas.
Mas o pior é esse odor de maternidade cobrada.
O número de gravidezes, partos e crianças pequenas ao meu redor aumentou consideravelmente. E ouvi duas vezes na mesma semana perguntas a respeito de quando é que vou ter um rebento. Uma delas, inclusive, foi retrucada com um sinceríssimo "não sei se seria uma boa mãe"... e tomei um "vai sim, claro que vai, além de tudo você faz docinhos ótimos!"
É isso. Uma "puta mãe", como me qualificaram em outra ocasião, deveria criar seus filhotes a base de docinhos de leite condensado?

Todos estão surdos

Tem gente que faz do fato de existir uma profissão de fé, uma lição de vida.
Entrei na sala de aula atrasada, sonada, chapada de analgésico. O professor me esperou sentar para dar bom-dia, no meio duma fala sobre os sete hábitos das pessoas eficazes.
Estranhei a dicção. Seria gripe? Alergia? Lábio leporino? Ou só a paralisia... qual lado? Direito ou esquerdo?
Ele corria de um lado para outro na frente da turma, apagava frenético o quadro branco e enchia novamente de anotações, se exercitava apontando as próprias observações. E falava, muito e articuladamente.
Até que descobri. Jogo dos sete erros: onde estão as orelhas?
Cadê o ouvido direito?
Acidente?
Como alguém ouve sem filtrar o som nas reentrâncias das orelhas?
Logo descobri: não ouve. Ou melhor, ouve, mas dum jeito muito peculiar.
O doutorando Armando Nembri, filho duma professora de surdos-mudos, nasceu com uma síndrome que lhe negou a audição, podou as orelhas, paralisou o lado direito da face e causou problemas de coluna. Aprendeu a falar aos sete anos. Ouviu o Hino Nacional pela primeira vez com a cabeça encostada numa caixa de som em plena Avenida Presidente Vargas, num comício pelas Diretas. Chorou de emoção ao literalmente sentir a melodia ecoando no crânio, encontrando a letra que ele já conhecia e admirava a beleza.
E este homem estava lá, falando sobre liderança e gerenciamento de pessoas. Respondendo perguntas. E atendendo ao celular.
Sim, porque o ser humano é capaz de praticamente tudo. Ele prefere "ouvir" encostando o aparelho na testa, onde a ressonância é melhor. Mas prefere não dar uma de maluco no meio da rua e apóia o celular na base da cabeça, atrás de onde ficariam suas orelhas. Ele "ouve" um som intermitente, e então o som cessa, e ele reconhece uma voz. Então ele fala, dá o recado de onde está, para onde vai, e que falará mais tarde.
Admirável. Emocionante. Não pude assistir todo o curso, mas creio que aprendi lições preciosas de humanidade e conduta que não estão em livro algum.

Under pressure

Das poucas pessoas que me entendem, uma delas entendeu mais do que as outras e chutou: eu já nasci velha. Devo ter nascido com uns 30 anos. Isso quer dizer que agora estaria chegando perto dos 60, porque não, não sou o Benjamin Button e não fico mais jovem com o passar do tempo.
Acontece que eu acho que não nasci velha: tornei-me velha. Cobraram de mim a maturidade precoce e hoje, quando poderia tranquilamente ser ainda um kiddult, um filho canguru preso à bolsa da mãe como tantos outros, não consigo me livrar desse fardo, desse peso, dessa bagagem. Continuam me cobrando maturidade, comportamento, atitude, experiência. Algumas dá pra fingir; outras, a gente encara de frente, peita a própria vergonha e assume que está na pista pra aprender como todo mundo.
Só que tem coisas que me enlouquecem.
Fico realmente doida comigo mesma quando acabo sucumbindo aos malditos chamados mensais da mãe natureza. Ontem, por exemplo, saí do trabalho começando a ter um surto de dor. Desci do ônibus vinte e cinco minutos depois já atordoada, com a sensação de esmagamento lateral do crânio, mal conseguindo abrir os olhos, leve vertigem tomando conta. Tome Tylenol AP, não tão eficaz quanto a paz duma casa escura em silêncio, mas necessário para poder ir até a farmácia fazer minhas compras.
Antes de dormir, vamos de chazinho, comprimido sublingual para cólica e Neosaldina para a companheira dor de cabeça. Neosa vai ser demitida por incompetência.
Acordei hoje mais cedo que o habitual, tentando ser uma funcionária modelo e ir bonitinha para o curso a que me candidatei... em vão. A brisa que abriu a cortina expôs meus olhos à luz do dia e me flechou direto nos nervos, agulhadas, flashes intensos. Dor.
Dorflex para a segunda tentativa, duas horas mais tarde. Podia ser que tivesse melhorado... tsc, tsc, tsc.
Ormigrein para a terceira tentativa, pelo menos para falar ao telefone e explicar que estava passando mal em casa. E já sentir, no tom de voz, que amanhã o bicho vai pegar pro meu lado.
Antigamente o estatuto do funcionário público previa três dias de folga para "aqueles dias". Hoje em dia a gente ri, acha engraçado, e absurdo até, porque como a lei não podia discriminar homens e mulheres, o que tinha de macho menstruado era uma coisa de louco. Mas eu confesso que bem queria os tais diazinhos pra poder passar mal em paz, sem culpa, sem me sentir fraca, sem achar que estou faltando com minhas obrigações e acabar com essa síndrome de Mulher Maravilha que me acompanha desde o berço.
É melhor eu pensar em histerectomia ou mudança de sexo duma vez.

Patience

Todos os deuses sabem que sou um bichinho bem paciente.
Mas, oh Belenos, estão lá, nas comunidades das quais participo, coisas do tipo "Eu odeio idiotas na biblioteca" e "Eu odeio MUITO gente burra!"
Pela mãe do guarda, taí uma combinação que me tira do sério: idiotas burros na biblioteca. Por e-mail ou ao vivo, são de matar. Numa segunda feira quente de quarenta e cinco minutos perdidos no trânsito logo de manhã, num início de semana de dor de cabeça e cólica, ninguém merece. Muito menos eu.

It´s my life

Sigo na batalha de tentar ser menos burrinha nas ciências ditas exatas, mas não perco de vista as leis do Ranganathan - e quando me sinto muito desafiada na minha compreensão, sei que Stephen Hawking me perdoa e pulo páginas mesmo, sem perdão. No cômputo geral, "O Universo numa Casca de Noz" continua me parecendo um belo livro, e me fez entender que a Física não é assim tãããão exata quanto nos fazem pensar na escola. Aliás, por que é que a gente tem de se entupir dessas coisas na escola e se tapar de nojo por tanto tempo de algo tão bacana?
Mas comecei a escrever porque, além de descobrir que sou muito mais ignorante do que eu já pensava sobre o nosso ilustre doutor (eu achava que ele sempre tinha sofrido da doença que o acomete, mas agora sei que a esclerose lateral amiotrófica só foi diagnosticada nele aos 21 anos, e isso o deu tempo pra ter três filhos e atualmente um neto bem fofucho), li umas coisas interessantíssimas no livro que dizem respeito diretamente ao meu humilde trabalhinho.
Em 2001, Hawking escreveu:
Se você enfileirasse todos os livros novos que estão sendo publicados um ao lado do outro, você teria que correr a cento e cinquenta quilômetros por hora apenas para acompanhar a frente da fila. Naturalmente, no ano 2600 [...], se o crescimento exponencial continuasse, apareceriam dez artigos por segundo em minha área da física teórica, e nenhum tempo de lê-los. (p. 159)
Agora imaginem que numa escala ligeiramente menor (porque em âmbito apenas nacional), é a tarefa da minha equipe captar toda a produção bibliográfica brasileira, catalogar, classificar e indexar, para permitir que no país inteiro bibliotecários não percam mais tempo fazendo o mesmo trabalho, indicando qual é o estado da arte da bibliografia brasileira e facilitando o acesso a obra (sem falar, obviamente, na quantidade estrondosa de pessoas que atendemos diretamente, seja nos salões de leitura ou através dos serviços remotos). Em números, isso quer dizer que entram no meu salão cerca de 3 mil volumes todo mês, pra ficarmos só nos livros. E isso é mais ou menos metade da produção editorial brasileira, porque infelizmente nem todo mundo sabe que existe uma lei prevendo não só o envio de um exemplar de cada obra para nós como uma punição bem bacana que acabaria de vez com nosso problema de verba se fosse devidamente aplicada. Além disso, ainda temos os desafios infindáveis de recuperar informações de catálogos antigos, buscar obras que não foram depositadas quando deviam, processar doações e coleções antigas, bolar jeitos melhores de organizar o pouco espaço que temos...
Deu pra entender por que é que eu chego em casa exausta todo dia?

Ride the lightning

Olha que eu nem sou fã de atletismo, mas cheguei a me emocionar com o jamaicano Usain Bolt, feliz da vida, correndo tão rápido que nem deu pra acreditar. Até escrevo por extenso o tempo: nove segundos e cinquenta e oito milésimos, pra percorrer cem metros. Dá até pra perder a noção da distância. Aquele homenzarrão enorme botando pra explodir a massa muscular, bem diferente das gazelas africanas que correm como esbeltos felinos. Tudo lindo.
Mas o melhor de tudo foi ver o americano putinho. Bem Gay (ai, trocadilhos infames)...