Cherry pie

O mundo dá voltas... e às vezes meu guru Dalí se aproveita e faz uma bagunça antes dele voltar à posição normal.
E aí me vejo aqui, a outrora paladina da luta antitabagista (agora em versão light, defendendo apenas o direito dos outros respirarem ar puro e o viciado que se enfumace), acompanhada dum Santa Rosa Torrontés 2006 e um maço de LA cereja.
A respeito, o brilhante Rafa Teixeira já publicou:

Mentir é assim. Leve suave, como um trago de cigarro. De cereja. Não gosto dos outros, deixam um cheiro ruim nos dedos, não saem com água nem com sabão. Passam pro seu cabelo, pro seu rosto. É fácil sentir que você fumou um cigarro comum. Um de cereja, tem gosto de dropes. Mentiras rudemente visíveis também impregnam o mentiroso.

Por isso minto sabor cereja, suave. E sinto a fumaça sair, e sinto as palavras esconderem e sinto quase uma verdade, que acaba nas cinzas da bituca jogada no chão. Piso, ando e tiro mais uma do bolso, e lhe ponho fogo, e deixo queimar antes de tragar.

Penso que um dia morrerei. Penso não. Tenho certeza. Estarei sentado, sozinho como sempre, cheiro de cereja na boca, olhos semi-cerrados no limbo que se tornará minha vida depois que tudo acabar em fumaça tóxica. Um cigarro escorregando dos meus dedos, sentado em uma poltrona qualquer ou até mesmo no sofá, ou deitado na cama. Uma cinza grande, pois mal fumei o cigarro dessa vez. Cairá e ateará fogo em alguma coisa que nunca dei importância, e tudo começará a queimar.

Talvez sinta o calor, talvez sinta o fogo beijar meus pés, e algo parecido com dor, e algo parecido com uma mentira jogada como uma lança, atravessando o sabor de cereja. Pensarei em abrir os olhos e me salvar, mas deixarei tudo escuro, até mesmo abrirei os olhos, só um pouco, para ver minha pele enegrecer e virar mentira também.

E dormirei. Quando sentir fumaça, fogo e aquele leve cheiro de cereja. Tênue, passageiro, como minha vida sempre foi.

E durmo. E minto. Porque não passo de um escritor. Um fumante de cigarros de cereja.

Aliás, é hora de carregar meu Zippo.